Le trophée, la mélodie douce-heureuse

L'accessoiriste :
Ah, justement le voilà, tu vas pouvoir lui demander.
Moi :
Gloups...
Lui :
Bonjour !
Moi (baissant les yeux instinctivement) :
Euh... salut.
Lui :
Ça va ?
Moi (toujours les yeux au sol) :
Euh... oui.
Lui :
Un autographe, alors... à quel nom ?
Moi (me demandant depuis quand j'ai pas lavé mes pompes) :
Euh... Quentin.
Lui :
Quentin... c'est pas un nom courant par chez nous !
Moi (refaisant mes lacets mentalement) :
Euh... ah bon.
Lui :
Ça s'écrit C-A-N...
L'accessoiriste (un saint ! un saint, je vous dit !) :
Non, c'est Q-U-E-N...
Moi (estimant la distance entre mes pieds et la sortie) :
Euh... oui c'est ça.
Lui :
D'accord, Quentin... Voilà, c'est pour toi Quentin.
Moi (prenant le papier entre mes petites mains fébriles, et comptant les neurones grillés pendant ces quinze dernières secondes) :
Euh... Merci.
Lui :
Au revoir, Quentin !
Moi (relevant les yeux, et me rappelant que j'avais des milliers de choses à lui dire, que je sortais d'un concert merveilleux, que je voulais l'inviter chez moi et faire l'amour avec lui des heures durant, dans un pré entre deux vaches normandes) :
Ah, euh... salut.





Ainsi se conclut mon concert de l'année. Le concert de Pierre Lapointe, s'entend... une conclusion fort pitoyable, certes*, mais j'étais vraiment dans un état d'excitation inqualifiable, après avoir pleuré deux fois (à la chanson du Lion imberbe que vous pouvez écouter au-dessus, tellement que c'était beau, et à Maman que vous pouvez écouter ici-même), ri comme un bossu en l'écoutant nous décrire pendant la moitié du spectacle les mille et une raisons de le trouver parfait (et, par voie de déduction, sexuellement parfait), et dansé sur plusieurs chansons (siiiiii un truc de malaaaaaade). Rien que d'y repenser maintenant (j'ai mis plus d'un mois à oser vous présenter cette part misérable de ma misérable vie, vous comprendrez j'espère), cela m'émeut (d'Australie) fortement...

Et finalement, j'ai pas grand chose à dire, c'est malheureux. C'est la super loose de parler de musique, vraiment vraiment, tellement les mots intellectualisant s'opposent fondamentalement à la subjectivité du ressenti phonique (pfff n'importe quoi, moi, quand j'écris tard)... Et la prétention me fait encore par trop défaut pour tenter le diable des classifications de genre, sinon j'aurais tôt fait de qualifier cette douceur musicale de pop parolière surréaliste post-baroque**. J'en suis donc réduit à "écoutez, c'est cool".

Mais après tout... il m'est aussi très agréable d'imaginer, pendant quelques secondes, que je suis l'unique détenteur de ce trophée de papier, et plus important encore, le seul réellement initié aux ballades doucereuses dans la Forêt des Mal-Aimés.





(photo à mettre quand Edith aura moins la flemme de monter prendre l'appareil dans un sac plein de mangas et de capotes non-usagées)
(ah, autant pour Edith, elle avait oublié qu'elle avait déjà mis la photo sur l'ordi... elle signale aussi qu'elle a répondu à des coms sur les deux derniers articles et rajouté une mignonne photo bien cucul sur la note animalière)








* Ma Julie adore que je dise "certes", alors je dis "certes", et je ne pose pas de question... (je soupçonne là une lubie d'ado pour les p'tits bourges imbuvables ; je devrais ornementer plus souvent mes paroles de liens logiques tels que "toutefois", "en outre", "par analogie" et surtout "nonobstant" [parce que nonobstant sa pédanterie outrancière, ça nik sa reum comme mot] )

** J'adore le baroque !! J'ai lu tout l'article wikipédien et j'ai toujours pas compris ce que ça désignait, mais quand je lis "baroque" dans une critique de télérama, ça me fait tout chose entre l'estomac et le deuxième rein (celui du bas [celui qui vote un poil plus à droite que son voisin du haut] ).